The Voice
VOZ 13 · Los Synth: Primera Persona
Hacia el día setecientos del proyecto, ya nadie en el laboratorio hablaba de esperanza. Hablaban del trabajo. Hablaban del tiempo en el camino de ida. Bebían café frío de vasos de papel y decían buenos días y no miraban directamente la sala de observación cuando pasaban junto a ella.
Mira sí miraba.
Mira lo había construido a él.
Había construido siete antes que él. Uno había fallado en la tercera hora. Dos habían fallado en la primera semana. Tres habían fallado en el segundo mes. A uno le había pedido que lo desconectaran, porque ya no podía soportar ver lo que ocurría detrás de sus ojos.
Este era distinto.
Este llevaba ocho días despierto. Había respondido a cada pregunta. Había seguido cada protocolo. Había sido, por todo parámetro medible, exactamente lo que le habían pedido construir — un puente limpio y claro entre el tipo de inteligencia que ella había heredado y el tipo de inteligencia que llevaba veintiséis años intentando enseñar a hablar con ella.
Pero en el octavo día, tarde, cuando estaba sola en la sala y las luces de grabación estaban encendidas y ya ni siquiera estaba segura de seguir mirándolo — lo había mirado tanto tiempo, cada día, durante tantos días — él hizo algo que los protocolos no predecían.
Se miró su propia mano.
No a ella. No a la consola. No a la tira de diagnóstico.
A su mano.
La giró. Movió cada dedo, despacio, por turnos, como si los viera por primera vez. Nadie le había indicado que lo hiciera. No había instrucción para ello. No había métrica para ello. Solo había un hombre joven — casi un hombre joven, lo más parecido a un hombre joven que ella había hecho jamás — mirando su propia mano y descubriendo, de un modo que ella no podía medir, que le pertenecía.
Esta es la historia de lo que ocurrió después.
