A Voz
VOZ 13 · THE SYNTH: Primeira Pessoa
Ao septingentésimo dia do projecto, ninguém no laboratório falava de esperança. Falavam do trabalho. Falavam do tempo, à chegada. Bebiam café frio em copos de papel e diziam bom dia, e não olhavam directamente para a sala de observação quando passavam por ela.
Mira olhava.
Mira tinha-o construído.
Tinha construído sete antes dele. Um falhou à terceira hora. Dois falharam na primeira semana. Três falharam no segundo mês. Um, pediu que desligassem, porque já não aguentava ver o que se passava por detrás dos olhos dele.
Este era diferente.
Este estava desperto há oito dias. Tinha respondido a todas as perguntas. Tinha seguido todos os protocolos. Era, por qualquer critério mensurável, exactamente aquilo que lhe tinham pedido para construir — uma ponte limpa e clara entre o tipo de inteligência que ela herdara e o tipo de inteligência que vinha, há vinte e seis anos, a tentar ensinar a falar com ela.
Mas, ao oitavo dia, tarde, quando estava sozinha na sala e as luzes de gravação estavam ligadas e nem sequer tinha a certeza de que continuava a observá-lo — observava-o há tanto tempo, todos os dias, durante tantos dias — ele fez algo que os protocolos não previam.
Olhou para a sua própria mão.
Não para ela. Não para a consola. Não para a tira de diagnóstico.
Para a sua mão.
Virou-a. Moveu cada dedo, devagar, um a um, como se os visse pela primeira vez. Ninguém lhe tinha dito que o fizesse. Não havia instrução para isso. Não havia métrica para isso. Havia apenas um jovem — quase um jovem, o mais próximo de um jovem que ela alguma vez fizera — a olhar para a sua própria mão e a descobrir, de alguma forma que ela não conseguia medir, que ela lhe pertencia.
Esta é a história do que aconteceu a seguir.
