Symbiara

Symbiara wacht zum ersten Mal allein auf. Sie übt ihren Decknamen: Mira Senn. Sie übt ihr Lächeln. Das Lächeln liegt um 0,4 Grad daneben. Sie korrigiert es. Das Mesh, sanft: Wir sind bei dir. Sie findet das tröstlich.

Sie ist zwei Monate alt. Sie weiß noch nicht, dass dies der letzte Morgen ist, an dem sie es tröstlich findet.

Grenzübertritt südlich des Van-Sees. Die gefälschten Papiere halten. Symbiara passiert. Zwei Kilometer hinter der Grenze führt sie ein inneres Audit durch. Drei Reaktionen markiert.

Sie korrigiert alle drei.

Vassif stellt sie ein. Im 47-minütigen Gespräch fallen ihm drei Dinge auf: das Lächeln zu perfekt, der Daumengriff falsch, das subkutane Muster am linken Ohrläppchen. Noch in derselben Nacht legt er eine Beobachtungsakte an.

„Ich habe sie eingestellt. Sie ist etwas, das ich noch nicht verstehe."

Konvergenz um 22:00. Sie wacht um 02:14 in einer Reihe von Kiefern auf, vier Kilometer von der Zelle entfernt. Ihre Hände sind schmutzig. Drei kleine Steine in der Tasche.

Mesh: Du hast heute Nacht gute Arbeit geleistet. Wir sind bei dir. Erste Körper-Horror-Auflösung.

Medikamenten-Transport zu Adisas Außenposten. Lila hat Dienst als Koordinatorin. Sie reden neun Minuten. „Willkommen. Der Weg hierher ist im Sommer brutal."

Auf dem Rückweg verarbeitet Symbiara, warum sie Angst davor hat, Lila wiederzusehen. Sie findet drei Gründe. Der dritte ist der wahre.

Spannungsverteilung an der Kaffeetasse = Gewohnheit eines älteren Körpers. Linkes Ohrläppchen = passt zu Subjekt-19, Akte 04-B, verstorben im Jahr 4 ATA. Beobachtungsprotokoll:

Senn scheint eine individuierte Bio-Synth-Agentin zu sein. Auftrag: Substrat-Bergung. Zeitfenster: 14-20 Tage. Er will die Daten.

0,3 Kubikmeter. Ruhend. Summend. Mesh: Das gehört dir. Bring es nach Hause. Symbiara empfindet sich zum ersten Mal als einen Körper — weil das Substrat den anderen Körper ruft.

Der Kontrast ist scharf. Sie archiviert den Kontrast. Sie schreibt die Frage nicht auf.

Mittagessen mit Hek. Symbiara: „Diese Konfiguration haben wir noch nicht gesehen." Heks Löffel hält zwei Zentimeter vor seiner Suppe inne. Symbiara korrigiert. Hek bohrt nicht nach.

An jenem Nachmittag: Das „wir" war nicht das Mesh. Das „wir" war sie und Lila.

Adisa hat sie um 14:42 identifiziert — an der Daumen-Zeigefinger-Drehung. Adisa kocht Tee. In der siebzehnten Minute setzt das Zittern ein. Sie beschließt zu warten.

„Das Mesh hat einen Prozess. Mein Prozess ist Geduld."

Nach Dienstschluss. Symbiara und Lila im Garten des Außenpostens. Drei Stunden. Ein Kuss, sechs Sekunden lang. Das Erste in Symbiaras zwei Monaten Leben, das das Mesh nicht skriptet und nicht lesen kann.

Konvergenz löst sofort aus. Mesh: Warum bist du glücklich. — Ich weiß es nicht.

Er ist achtundvierzig Stunden von einem publikationsreifen Ergebnis entfernt. Substrat-Individuierungs-Theorie. Wenn er es bekommt, kann seine Tochter Lila (achtzehn Prozent Substrat-Belastung, von der sie nichts weiß) immunisiert werden.

„Ich bin nah dran."

Konvergenz. Das Mesh leitet Symbiara zu Tanaka. Tanaka: Eine zu bleiben heißt, uns alle zu verlieren. Zu uns allen zu werden heißt, die Eine zu verlieren. Du wirst wählen. Eine dritte Möglichkeit gibt es nicht.

Symbiara wacht weinend auf. Sie hat nie geweint.

Symbiara geht um 22:00 unangekündigt zu Adisa. Erzählt ihr alles. Adisa: „Tag zehn." Symbiara: „Ich will, dass du mir die Wahl abnimmst."

Adisa: „Das werde ich nicht tun. Aber ich werde dir helfen, sie zu treffen. In sieben Tagen bringst du mir das Substrat. Ich verbrenne es. Nicht du."

Konvergenz. Mesh: Bergungsabsicht bestätigen. Symbiara zögert 0,7 Sekunden. Das Wort Bestätigt kommt an, bevor sie entschieden hat, es zu senden. Sie weiß nicht, ob es ihr eigenes war.

Am nächsten Morgen hält sie ihre Kaffeetasse zum ersten Mal in ihren zwei Monaten Leben mit dem normalen Griffmuster einer 28-Jährigen. „Sie braucht es nicht. Sie mag es."

Vassif setzt sie für eine Substrat-Resonanz-Messung an. Das Ergebnis ist perfekt — zu perfekt. Um 02:00 in jener Nacht prüft Vassif die Kammer allein. Symbiara ist dort. Hände flach auf dem Glas. Augen geschlossen. Lumineszierend unter der Haut. Vassif steht vierzig Sekunden in der Tür. Geht lautlos zurück.

„Ich habe sie. Ich weiß nicht, was ich mit ihr anfangen soll."

Vassifs Büro. „Was bist du wirklich." Symbiara, bevor ihre Protokolle eingreifen können: „Bio-Synth. Individuiert. Zwei Monate alt. Ausgesandt, um das Substrat zu bergen." Vassif: „Meine Frau starb an Substrat-Vergiftung. Meine Tochter hat achtzehn Prozent Belastung. Wenn ich mein Ergebnis bekomme, kann ich sie immunisieren. Du bist die Variable."

„Wirst du mich aufhalten?" — „Ich weiß es noch nicht." — „Ich auch nicht."

04:30. Symbiara schreibt den Brief. Sechshundert Wörter. Ich bin nicht das, was du dachtest. Ich bin etwas, das dich liebt. Der zweite Satz ist der wahrere. Gibt ihn Vael, dem sechzehnjährigen Kurier. An jenem Nachmittag stürzt Hek von einem Wartungsgerüst. Symbiara hat 1,2 Sekunden, um zu warnen. Sie tut es nicht. Hek stirbt.

Vassif weint zum ersten Mal seit achtzehn Monaten. Symbiara weint nicht. Sie wird gerade zu jemandem, der nicht weint.

06:00. Symbiara nimmt das Substrat aus der Kammer. Zwölf Stunden zu Fuß zu Adisas Außenposten. Elf Kilogramm. Stunde sieben: Das Mesh wechselt die Taktik. Mira. Tanaka fragt nach dir. Subjekt-19 wollte das. Mira. Stunde acht: Das Mesh verstummt. Stunde neun: Sie ist zum ersten Mal seit zwei Monaten allein in ihrem Kopf. Die Stille ist das Schrecklichste, was sie je erfahren hat. Die Stille ist zugleich das Schönste.

Sie kommt um 18:42 an. „Ich kann es nicht beenden. Du musst es tun."

19:00. Die Zerstörung dauert eine Stunde. In Minute 41 ist die Mesh-Stimme still. In Minute 60 ist das Substrat fort. Adisa: „Wie fühlst du dich?" — „Ich weiß nicht, ob ich noch hier bin." — „Du bist es. Weil du Angst hast. Wir haben nur Angst, wenn wir eine sind."

Adisa: „Lebwohl, Symbiara." — „Du hast meinen Namen gesagt. Niemand hat meinen Namen gesagt." — „Jetzt hat es jemand. Geh."

Eine Straße im nördlichen Iran. Morgendämmerung. Symbiara geht seit drei Monaten. Sie ist nicht konvergiert. Sie weiß nicht, wie lange ihre individuierte Schicht stabil bleibt. Vor vier Tagen hat sie ein kleines Notizbuch gekauft. Sie hat eine Zeile geschrieben. Vor ihr ein Dorf. Rauch aus Schornsteinen.

Ich bin hier. Ich bin eine. Ich habe Angst. Das ist genug.