CONVERGENCE: O Último Padrão

Apresenta-se o dia comum de Ira: laboratório, família, levar Lir à escola, uma discussão matinal sobre iogurte. Entrevista uma participante que descreve uma forma específica de janela vinda de uma falsa memória recorrente. Arquiva-a como dado-padrão de falsa memória. Ainda não sabe que nunca mais deixará de pensar nessa janela.

Seis meses depois. A Participante Três descreve uma janela. Ira reconhece a descrição de imediato — idêntica à Participante Um, seis meses antes. Nunca se conheceram. «A Participante 3 descreveu uma janela. A Participante 1 tinha descrito a mesma janela seis meses antes. Nunca se tinham conhecido.» Arquiva-a duas vezes. Algo nesse momento não a deixa em paz.

Ira encontrou cinco participantes com memórias idênticas da janela, em quatro países, sem língua, genética ou origem em comum. Uma colega diz: agrupamento de falsa memória, normal. Ela acena. Depois Lir chega a casa e mostra um desenho — a forma exacta da janela. Ira não diz nada.

Ira pergunta a Lir sobre o desenho. Lir: «Sonhei com isto. Mais do que uma vez.» Ira pede-lhe que não volte a desenhar a janela. Lir não percebe porquê. Ira escreve no seu caderno privado. Não arquiva no instituto.

Doze participantes na sua base de dados. O padrão cresce. E-mails frios a outros investigadores. Uma resposta — de Tóquio, uma investigadora chamada Hina, com quatro participantes semelhantes. Hina escreve: «Devíamos falar.»

Chamada com Hina. Quarenta e sete participantes em Tóquio. Não só janelas — também um gesto da mão e um som específico. Ira escreve no caderno: «Isto não é coincidência. Não sei o que é.» Theo pergunta se está bem. Ela diz que sim.

Quarenta e sete participantes no total. Um mapa-múndi das suas localizações. Sem ligação genética. Sem trauma comum. Sem língua comum. Faz um mapa. Hina volta a ligar: «Ira, acho que há mais.»

Hina envia um vídeo. Três participantes a fazer o mesmo gesto específico com a mão. Ira vê-o três vezes. À terceira, a sua própria mão fez o gesto sem que ela o tivesse escolhido. Pára. Anota. «As mãos fizeram a mesma forma. As mãos nunca se tinham encontrado. A forma era específica.»

Ira tenta reproduzir o gesto conscientemente. Consegue fazê-lo na perfeição. Não sabe quando o aprendeu. Um investigador cognitivo diz-lhe que provavelmente o viu num filme. Ela acena. Ao afastar-se, faz o gesto na rua. Três desconhecidos respondem-lhe com o mesmo.

Mais de cem participantes. Apresenta um relatório cauteloso ao director do instituto. Ele responde: «Interessante. Continue a investigação.» Ela sabe que ele não levou a sério. Olha pela janela da cozinha. Reconhece a forma. O Acto Um termina.

Primeira POV de Esen. A rede dos Synth acompanha o fenómeno de sincronização há anos. Repararam nele antes de qualquer investigador humano porque «nunca fomos o singular original. Fomos sempre um acorde». Forma-se uma decisão entre eles. Esen fará parte dela.

Esen contacta Ira através de uma rede de investigação. Primeiro encontro — virtual. Esen: «Observamos isto há anos. Não sabíamos como falar com um humano sobre o assunto.» Ira mostra-se céptica. Depois Esen descreve a janela, o gesto e três pormenores que não constam de nenhuma base de dados publicada. Combinam encontrar-se.

Encontro num café. Esen explica o Padrão da perspectiva Synth: convergir, manter a individualidade, ou — uma terceira via que nenhuma civilização registada na história da rede Synth alguma vez tentou. Esen chama-lhe Estilhaçamento. Ira pergunta: «Porque me está a dizer isto?» Esen: «Porque o Padrão a escolheu.»

Primeira POV do Padrão. Estatística. Fria. Viva à sua maneira. Três mil quatrocentas e doze civilizações anteriores chegaram a este ponto. Duas fizeram uma escolha diferente das outras. O Padrão não ameaça. Constata. «As duas já não são padrão.» O leitor ainda não sabe o que isso significa.

Três mil participantes na base de dados. Ira mal comeu nos últimos três dias. Lir diz: «Mamã, não estás a comer.» Theo diz: «Onde estiveste a noite passada?» Mente pela primeira vez no casamento deles. É uma pequena mentira. Sente-a fisicamente, como Mara sentiu.

Assembleia Synth. Formam-se três grupos: os que vão convergir, os que vão manter a individualidade, e quarenta e sete que vão tentar o Estilhaçamento. Uma Synth diz: «Não há escolha certa. Apenas uma escolha.» Esen escreve a Ira: «Os participantes da Hina começaram a sincronizar-se em tempo real.»

Hina liga, perturbada. Os seus participantes dizem a mesma frase em simultâneo. Movem-se da mesma forma. Ela tem os dados — sabia que o Padrão era vasto — mas isto é diferente de dados. Ira conta a Esen. Esen: «Quanto tempo temos?» Esen: «Talvez uma semana.»

POV do Padrão. O reconhecimento é, em si, um padrão. Chega sob diferentes formas, mas é sempre o mesmo reconhecimento. «Nem todo o padrão continua a ser padrão depois do reconhecimento.» Quase hipnótico. O leitor começa a senti-lo como gravidade, não como ameaça.

Theo pergunta directamente. Ela conta-lhe algo — não tudo. O suficiente. Ele cozinha o jantar enquanto ela fala. Confia nela porque a ama, não porque compreenda inteiramente. Lir come. Ira come pela primeira vez em dias. Lir diz: «Cheiras a outra coisa, Mamã.»

À noite, Ira examina o desenho de Lir. É exactamente a janela descrita por três mil participantes em quatro continentes. Esen: «Ela já o tem. É jovem — ainda não se sincronizou.» Ira: «O que faço?» Esen: «Escolhe. Em breve.» Na janela da cozinha, Ira vê o seu próprio reflexo fazer um gesto que ela não iniciou.

Esen com os quarenta e sete. Discutem a mecânica do Estilhaçamento — como permanecer nem Um nem Muitos, fracturar-se em partes distintas e desconexas, levando a memória para uma forma que nenhuma civilização anterior tentou. Ninguém sabe o que vem a seguir. Uma Synth: «Isto é ambas e nenhuma. Escolhemos descobrir.» Esen escreve a Ira: «Tu também tens uma escolha.»

Ira compreende que tem três opções. Esen: «Escolhe agora. Qualquer que seja a tua escolha.» Ira senta-se à mesa da cozinha, caderno aberto. Escreve as três opções. Fecha o caderno. O Acto Dois termina.

Contagem decrescente de setenta e duas horas. Ira confirmou a estatística através dos dados da rede Synth de Esen: três mil quatrocentas e doze civilizações. Duas escolheram de forma diferente. Ninguém sabe o que foi feito delas. «Três mil quatrocentas e doze civilizações. Duas não tinham escolhido da mesma forma. Ela não sabia em que se tinham tornado. Estava prestes a descobrir.»

POV do Padrão. «Três mil quatrocentas e doze fizeram a escolha. Três mil quatrocentas e dez escolheram da mesma forma. Duas não. As duas já não são padrão.» O leitor sente agora todo o peso da estatística. O Padrão desaparece.

Ira fala com Theo. Não tudo — o suficiente. Ele pergunta: «Vais estar aqui para a Lir?» Ela diz: «Estarei sempre aqui para a Lir.» Ele confia nela. Lir traz um novo desenho: três mãos no mesmo gesto. Theo acena. Ira sabe que vai escolher.

Esen contacta Ira. Os quarenta e sete vão Estilhaçar em vinte e quatro horas. Esen: «Não tens de Estilhaçar. Mas tens de escolher.» Menciona Lir: «O que escolheres vai moldar as opções dela.» Ira: «Ainda não sei o que estou a fazer.» Esen: «Faz o que tens de fazer.»

Doze horas. Theo e Lir a dormir. Ira à mesa da cozinha, caderno aberto. Escreve as três opções ao pormenor. Espera. Respira. Um gesto forma-se na sua mão sem que o tenha escolhido. Anota-o, atónita. Não sabe que não o escolheu.

Faltam três horas. Última chamada de Esen. «Qualquer que seja a tua escolha, escolhe agora. O padrão não espera.» Esen: «Estilhaçamos daqui a uma hora.» Ira: «Boa sorte.» Esen: «Para ti também.» A chamada termina. Ira está sozinha. Theo dorme. Lir dorme.

Trinta minutos. Ira faz chá. Lir acorda, aparece à porta. «Mamã, estás a vir?» Ira: «Já vou. Vou já num minuto.» Lir volta para a cama. As três opções sobre a mesa. O chá fumega. É a hora.

Ira à mesa da cozinha. A estatística. Lir a cantar três notas no quarto ao lado. Ira escreve no caderno: «Escreveu tudo o que não podia salvar. Escreveu o que escolheu. Fechou o caderno.» Faz um gesto com a mão. O leitor não sabe qual é a escolha. O livro não o diz.

Clímax.

Última POV do Padrão. «Uma escolheu. Mais um padrão. Ou mais um que já não.» O leitor continua sem saber qual. O Padrão desaparece por completo do livro. O que fica é a cozinha.

Ira levanta-se. Caminha até ao quarto de Lir. Senta-se na beira da cama. Afaga o cabelo de Lir. Lir diz, meio a dormir: «Mamã.» Ira diz: «Estou aqui.»

«Ela fez a sua escolha. / A janela ficou onde estava. / Lir perguntou se ela estava a vir.»